Émeraude

Ce n'était pas une pierre. C'était une clef, prise dans une gangue de résine verte que les années avaient polie comme un galet. Élise la fit tourner dans la lumière déclinante : au cœur de la résine, une graine minuscule attendait, intacte.

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Elle comprit alors ce que Théodore avait voulu sauver — non pas le domaine, ni les serres, ni même le labyrinthe, mais la simple possibilité d'un recommencement. Elle referma la main sur la clef et, pour la première fois depuis la grille, sourit sans retenue.

Les jardins ne meurent jamais tout à fait.